De când Uniunea Scriitorilor s-a decis să scoată dosarele de Securitate ale membrilor din conducere, s-a instalat o foşgăială de zile mari. Postacii - şi cei cu nume, şi cei fără nume - nu mai prididesc cu "nuanţatul". Un scriitor mare poate face mici greşeli, cine mărturiseşte este iertat, se dă atacul la prestigiul scriitorului, bla bla, bla. Breban iese la rampă şi-l beşteleşte pe Manolescu într-o "scrisoare" articulată într-o românească greoaie şi împiedicată. Căţeluşi de toate rasele şi cartierele latră importanţi, dându-şi cu părerea în stânga şi-n dreapta. S-a creat un balamuc de zici că se desfiinţează România. Se urlă tragic pe marginea faptului că se urmăreşte distrugerea Scriitorului Român. Şi e cu neputinţă să nu vezi tot hazul produs, pentru că o singură întrebare pluteşte impasibilă peste tot: Care Scriitor Român? Şi care prestigiu? Prestigiul de Dor Mărunt sau Halta Atârnaţi? De ce atâta patimă pentru nimic? Şi dacă Breban a fost "agent de influenţă" - după cum formulează N. Manolescu - şi dacă n-a fost, tot aia e. Scriitorul Român rămâne fatal legat de o anume ticăloşie a duplicităţii. De aceea nu va putea fi niciodată Mare. El nu riscă nimic prin fermitatea unei credinţe în valori limpezi, dar nici nu câştigă ceva în afară de haleală, băutură şi sex. Şi astea, mă grăbesc să adaug, cu măsură, că Stăpânul e zgârcit.
Un singur lucru rămâne clar: ticăloşia asta a găsit un teren atât de fertil, încât un astfel de USR, cum este cel de acum, nu va pieri în veci, ci, an de an (vorba lui Ceauşescu), va spori şi va învinge în Marea Luptă.